А я скучаю по земле,
Что меня с младости растила,
По небу, солнцу, по росе...
Здесь хорошо, но дома лучше,
Здесь я русак, а там я - свой.
Все говорят, что здесь нам легче
Но, очень я хочу домой.
Там пахнет хлебом, пахнет хвоей,
Там - запах Родины моей,
Посмотришь в небо, замирая
Нет лучше наших журавлей.
Я знаю, дни свои окончу
Я на земле, не на своей.
Но, умирая, буду видеть
Я стаю белых журавлей...