Он сорок лет рабов водил
По мёртвой, выжженной пустыне,
Ждал, чтобы рабства след застыл
В дней паутине, как в трясине.
- Ну что, ожил ты, мой народ,
Желанна ли тебе свобода?
Суровый предстоит поход
Обетованного исхода.
Но лишь молчание толпы,
Струной повисло без ответа,
Дрожат трусливые рабы,
И помнит плоть удары плети.
Ни слова не сказал пророк,
Побрёл вперёд своей дорогой,
А стадо, погалдев часок,
Домой свернуло понемногу.
Спешат крикливою толпой
Сыны рабов, стеная жалко,
Назад – где Вождь, где хлев родной,
Мат, водка, кнут и балалайка.