Плачут незабудки под плитою…
Отчего их слёзы не роса?
Отчего не девичья коса
Закрывает кистью золотою,
Раненные грубостью глаза?
В этот раз, на юность не взирая,
От того ль, что жизнь не дорога,
Накрывает их, полуиграя,
Человека дерзкая рука.
Накрывает дерзко в этот раз!
С чувством, не имеющим названия;
Знаю я: глаза твои сейчас,
Переняв черты убитых глаз,
Станут о цветах напоминанием.