Мужчины от природы бестолковы. Скажу вам честно, образ - не свежак. На
счастье волокут домой подковы, Теряя новый дорогой пиджак. Унылы и
тихи, пока не выпьют, А выпьют, то мотают наши нервы: Чихают, кашляют и
мучаются сыпью, Потом орут, что дуры мы и стервы. Весна... Пора Любви,
стихов, фиалок. Мы ждём сонаты, ландыши, кольцо, А вместо этого мужик
лежит с фингалом, Обгадив и обшаркав всё крыльцо. Любить нас
по-французски не умеют, Зато умеют, хрюкая, храпеть. И недовольны, что
шипим, как змеи, А нам от них охота улететь. Туда, где женщин любят и
лелеют И носят, как принцессу, на руках, Ну и других, естественно, не
"клеят", Там хорошо, а тут... увы и ах! Вот мы и ищем новых обормотов,
Не понимая то, что сказок нет... Ведь нам летать! Летать! Летать охота!
А не строгать на кухне винегрет.