Когда чуть сонный медленный трамвай –
тринадцатый – дойдёт до поворота,
неспешная сентябрьская суббота
заявит на Ташкент свои права.
Лениво солнце выкатит восход,
благословив фигуры минаретов,
и пожелтевший лист – билет из лета -
качнёт волной нефритовый Анхор.
И будет Старый Город оживать,
и курпачей проветривая запах,
по пиалушкам утро разливать,
не ведая о том, что там, где Запад
я буду спать ещё...
Кочевье снов моих опять потянется к Востоку,
и новый день расставит их по строкам
пока ещё не сложенных стихов.