Не растут на чужбине рябины.
Ивы веткой в окно не стучат.
Мне б увидеть тот клин журавлиный,
Что курлыча несётся назад.
Полететь бы за ним лёгкой чайкой,
И над морем над синим парить.
Возвратиться бы в молодость нашу
Да воды из криницы испить.
Погулять по лесам,по дорогам,
Куст сирени руками обнять,
На крыльце посидеть у порога
И вернуться в ту пору опять.
Где мы были совсем молодыми,
Где учились ходить и любить.
Жаль мне тех,кто не любит Россию...
Я её не могу не любить.