"Ушла любовь, завяли помидоры,
сандали жмут и нам не по пути.."
Пришла любовь-и вновь она ушла,
Опять пришла-и вновь исчезла, снова..
И снова вдруг сандали станут жать
И на корню засохнут помидоры!

И снова Дездемона застучит
Своей трахеей в потные ладони,
А гномы будут шапки теребить
Ввалившись в Белоснежкины покои!..
И снова кто-то будет целовать
Холодный синий труп в гробу хрустальном,
И вновь Ромео будет яд глотать
И тем Джульетту удивит фатально
Тристан как нашпигует на копьё
Пол-Франции с Бретанью в честь Изольды!..
И за Мальвину Буратино даст
На просвещенье данные 5 сольдо!
И снова будут девушки кидать
Свои тела в озера и под поезд,
А парни будут подвиг совершать
Круша бандитов! Покоряя полюс!..
Вот это страсть!Огонь!Апофеоз!
Пускает реки вспять!Сдвигает горы!...
А ты гундосишь в ухо через нос:
"Ушла любооовь!Завяли помидооры"...

Ответ Александру:

Мы пишем им стихи, слагаем песни
И лбом преграды рушим на пути,
А женщины уходят, даже если
Им некуда и незачем идти...

браво, достойный ответ завядшим помидорам!

ЛЕТЧИК
(песня)
на этом снимке ностальгическом
времен культурной лотереи
синееет фрак коммунистический
и незаметно вечереет
на этом снимке фантастическом
зашитый между плексиглазом
летает летчик утопический
и пахнет мебелью и газом
Привев:
а летчик хочет испытателем
на самолете истребителе
туда где все работодатели
а также все душеспасители
моторы требуют лечения
а крылья сделаны из стали
но здесь кончаются значения
наверно здорово достали
и самолет зажатый в рамки
фотографической оправы
налево сверху вышел в дамки
а приземлился где-то справа
Привев.
а радива играет арию
и небо в рамку не влезает
и летчик делает аварию
и самолетик исчезает
и фотографии под утро
уже не кажутся крутыми
и ощущение как будто
нас пригласили в понятые
Привев.

Коль здесь неоднократно звучало слово "бред", то предлагаю два стихотворения, написанные моими двумя приятелями. Как насчет бреда в них?
Длинную-длинную белую булку
Нес один дедушка по переулку.
Впрочем, была это вовсе не булка?
Вовсе не булка, а рыба-акулка,
Рыба, когда она в белом песке
Очень похожа на булку в муке.
Длинную-длинную рыбу-акулку
Нес один дедушка по переулку.
В общем-то был он совсем и не дедушка,
Был он, вернее была она девушка,
Девушка выбрала в стае акул
Эту, и тут же ее переул
Стал переплывом, а не переулом,
Местом, где самое место акулам.
По переулу со скоростью пули
Девушка мчалась верхом на акуле,
Весело мчалась по глади залива
И улыбалась счастливо-счастливо,
Ибо взяла на морскую прогулку
Длинную-длинную белую булку,
Ибо рукою махал вдалеке
Меленький дедушка в белой муке

без комментариев

Ну почему же? Мне очень интересно именно ваше мнение * Я не шучу и не подкалываю - мне вправду интересно

Ого, скока тут стихоплетов ! Всем привет! Я тоже когда-то сочиняла стишки). Могу даже припомнить один, который написала на фото своей подруги при расставании (мы разъехались в разные города), как посвящение нашей дружбе.

Давно хотела я тебе сказать, дружок,
что одиночества порок среди людей не вечен,
и тот мне жалок, кто, увы, не смог,
теплом сердечным тело обеспечить.

Причал любви, надежды - так это печально!
Но суматохой дней меня не испугать -
ведь я всегда с тобой, а ты со мной (конечно же морально),
союз наш просто так судьбе не разорвать!

Хотелось мне сказать тебе всегда,
что сердца моего покой не безупречен...
Не от того ль, что знаю я тебя, а ты меня,
мы не прощаемся с тобой сейчас навечно!!!
______________________________________

Желаю всем творческих успехов!!!

Если вам, Вячеслав, интересно мое мнение, то скажу, что оба стиха - великолепны! Я бы у этих авторов еще что-нибудь почитал. Предполагаю, кто мог бы в Гомеле написать летное, но боюсь ошибиться, хороших поэтов в городе немало...

Александр, в том-то все и дело, что великолепные стихи, хотя для восприятия их нужен определенный уровень развития, т.е. я не хочу никого обидеть, но нужно понимать серьезное искусство, а для этого нужно искать, а не хавать то, что из ящика предлагается, и, конечно же восприятие искусства - это всегда работа, а не развлечение.
Первый стих, тот что ниже, "Летчик", принадлежит перу Вадима Певзнера, поэта, драматурга, кинорежиссера, профессора Нью-Йоркского университета, почетного гражданина города Брюсселя. Вадим - культовая фигура московского андерграунда 80-х, некоторые его песни (и на его стихи) поет Гарик Сукачев. Диме (его имя так чаще сокращают) я иногда аккомпанирую на некоторых фестивалях, где мы оба оказываемся в числе гостей. (Вот здесь один из таких концертов: http://2kanal.ru/audio.php?list=2004_07_10_1_Pevzner) *Почитать и послушать можно здесь: http://ycrop.com/pevzner/

Автор второго стиха "булка-акулка" (официальное название "Сага-фуга в трех частях" )- один из известнейших русских поэтов современности Дмитрий Антонович Сухарев, известный всему русскоязычному миру как автор стихов к песне "Александра" из к/ф "Москва слезам не верит", а чуть более узкому кругу по песням "Брич-Мулла", "Альма-Матер", "Вспомните, ребята" . Одни из самых известных песен бардов Сергея Никитина и Виктора Берковского написаны именно на стихи Дмитрия Антоновича.
Данный стих очень нетрадиционен для автора, именно потому я его и привел в пример

Я там написал слово "приятель" - в отношение Д.А.Сухарева не совсем корректное слово. У нас просто теплые дружеские отношения, или даже отношения доброго деда и любящего внука

Ну вот, Вячеслав... А я думал, вы нам гомельских авторов представляете *:-( С мэтрами надо разбираться по гамбургскому счету. Знал бы, глядишь, и придрался к чему-нибудь *:-P

Ого как тут уже горячо! Это несказанно радует!
Айда все за булкой- акулкой. Или избушка, избушка стань ко мне передом, а к лесу задом.
Думать-непросто и просто, это труд.
Мысли, облекаемые в определенные формы, но не сдерживаемые этой формой. Звук, ритм, ассоциации, картинки, ощущения . Себя слушать, свое принятие или отрицание. Зацепило? Не зацепит то, чего в нас НЕТ .
Нет депрессии- не зацепит.
Нет у вас булки-акулки - не побежите вслед за девушкой.
Есть в вас летчик - начнете летать.

В небе голубом
Места хватит всем.
Я знаю.

Там горит звезда
Смотрит она вниз.
Я знаю.

Ангелы не спят
Любят они всех.
Я знаю.

Крылья за спиной.
Ритмом по ушам.
Вниз мы ни ногой.
Я знаю.

Хлещет по лицу ветер перемен.
Мы летим вдвоем.
Кто еще пойдет?
Страшно глянуть вниз.
Спящие не ждут.
Я знаю.

Я знаю, знаю, знаю.
Пусть унесет нас в дали
Пусть унесет нас ветром
Пусть присыпет пеплом сгорающих в полете сердец. Я знаю.

по-моему,Вячеслав,не тот пример вы привели. не бред это,а комично и с изюменкой. но поэтические строки,представленные Ириной не то,что не цепляют,они пусты и даже не хочется "это" читать.

Друзья мои, извиняйте - из дискуссии выпадаю, потому как уезжаю на Грушинский фестиваль
http://www.grufest.ru. Затем сразу на отпочковавшийся от Грушинского "Второй канал" http://2kanal.ru
Буду в Гомеле 13.07. Пишите песни

С губ ее срывались лягушки.
Прямо как розы.

Психоделический мотив
Психологический прорыв.
Все так похоже на психоз.
И нервы скомканы в углу.
А ночь-то побежала вспять.
И жить мне хочется
Опять, опять, опять.
На волне своих грез,
На волне своих слез,
На волне своих мук,
На волне твоих рук.
Ты не слушай меня.
Нет. Послушай меня.
Да. Сама не своя.
Не могу не запеть.
Вдруг сорвется рука.
Вдруг порвется струна.
Что тогда?
Что тогда?
Что тогда?
Не вернусь я к тебе...
На волнах своих грез
на волнах твоих слез
На волне твоих мук
На волне твоих рук.

Пишу, пою , творю... Написано порядка 100 песен....И столько же стихов... Записал пару дисков своих.. * В Гомеле жил до 1988 года, теперь в Киеве.

Эй, народ, зачем притихли? Может, не захотели быть публично распятыми? Так я на это могу сказать так:
" Злые, злые люди хрен едят на блюде.
Злые, злые люди любят его кушать.
Да и у любого критика всегда меньше эпитетов, чем у словатворителя. Шапками закидаем.
А что.... если....Игра?
Назовем ее " смысловые галлюцинации".
Кидаем в народ троесловие и ждем....смысловые галлюцинации.
Далее следуют правила. Предлагаю такие:
1. смысловые галлюцинации должны быть смысловыми.
2.нет неприкрытому цинизму и опошленным чувствам.
3. нет грубости, хамству и скверным словам.

Ну что? Поехали? Что не запрещено, то разрешено. У каждого своя карта мира. Форма- проза, стихи, их синтез и, может, что-то еще неопределенное никем. Раз я первая так и кидаю в вас первая- ловите.
Любить-ты-счастье. Ваши смысловые галюцинации? о, да, предвижу еще проблемку. Краткость (по возможности)-сестра таланту.

нет, Ирина , притихли не потому что мы сюда не заходим, а потому что, на *ЭТО не хочется даже КАКИМ-ТО ОБРАЗОМ реагировать.Единственный, кто ЭТО похвалил , это Вячеслав, но он уехал,остальные 3290 человек, заходящих на этот форум, наверное к ЭТОМУ относятся также как и я-НИКАК.Писать в десятый раз , что это -бред, глупо, посему лучше помолчать.

Вы знаете Уважаемые Виктория и Геннадий! Каждый имеет право на свое мнение! И то, что я вижу и слышу не так, как вам привычно и хотелось бы еще не делает меня изгоем столь уважаемого сообщества. О том, что было написано вами и у меня есть свое мнение и оно может отличаться от вашего. Но вешать свои ярлыки на предметы, явления и действия я давненько перестала. Тем более не пристало отвечать за других людей. Не всегда то, что вы не понимаете-бред. Я не непонятый гений. Я человек с
руками, ногами и головой и достаточно понимаема достаточным количеством людей. Не понимаете- пролистывайте.
А игра такая существует и играть в нее интересно, но похоже не вам.

Поиграю пока одна... и подожду.
Любить- горько-сладким намазаны губы.Любить - от любви как беды сводит скулы. Любить- когда небо сквозь пальцы в алмазах. Любить- когда сердцу прикажешь не надо. Любить- счастье прятать в стыдливые лица. Влюбить и влюбиться. Тобой не напиться. Любиться, любиться, любиться.

Ты любишь меня...по-своему... Я знаю, что ты не один. И мне неважно сегодня С кем ты проведешь эту ночь. Только бы не в одиночестве, Только бы не в пустоте. Если ты счастлив - я тоже.
Это живет во мне. Это меня не радует, Но и печали нет. Если ты счастлив где-то, Что мне тогда грустить? Зная, что ты не рядом,
За 800 километров, Если тебе хорошо, Так хорошо, пусть с кем-то Но не со мной, Я довольна.. Боль давно прошла... Будет действительно плохо, Если когда-нибудь просто Ты позабудешь меня. Но ты любишь меня...по-своему. Шастая из постели в постель, Водкой захлестывая жизнь, Вовсе не мучаясь от потерь, А мне уже даже не больно... Я знаю, что ты живешь далеко, Я знаю, что ты ЖИВЕШЬ, И это прекрасно. Воздух, которым ты дышишь, Будет моей любовью, Будет теплом весенним, Будет словами клятвы, Которую я не дам. Только бы знать, что ты есть, Только бы помнить тебя, Только б самой не забыть Как можно любить, Как нужно любить Как любишь меня....по-своему..

Виктории (Y) (Y) (Y)

думаю,любовь не должна быть такой. это мания. наверное быть любимым таким *(md)гением- неприятно,мучительно и даже СТРАШНО. радует только то,что Ирина остаётся "непонятой".

Все просто, родная, мучительно просто. Я - будто живая, но это не так. А как толковать мне все эти вопросы, когда заблудилась в своих тупиках? Все вертится, крутится в бешеном танце. Кругом и повсюду одна кутерьма. Что сделать - уйти, или, может, остаться? Зачем оставаться, когда не нужна? Родная, все круглое, словно планета. Куда ни пойдешь - воротишься назад. И вправду - светло там, где не было света. А там, где он был - потемнело в глазах. Что это - беззвучное облако боли? Родная, кто руку протягивал мне, когда умирала без силы, без воли, от страха пыталась укрыться во сне? Топила в вине, разрывала на части, чтоб только простили и не было вновь безумной тоски. Чтоб вернуть свое счастье, любить и поверить в святую любовью Зачем я нуждаюсь в советах и спорах? Зачем наблюдаю изящество рук? Зачем эти мысли, зачем разговоры, коль жизнь, как планета - лишь замкнутый круг. Родная, прости, я сегодня устала, поэтому все говорю, говорю.

Продолжение...
Я просто не знала, что речь - это мало, что словом не выразишь горечь свою. Не нужно обид, ты прости меня, слышишь? Куда я пойду, если дверь на замке? Не буду летать, и не нужно мне выси - довольна останусь синицей в руке...Письма не закончу - сожгу, не отправив. Не плачу - ни сил больше нету, ни слез. Прости меня, милая, даже не знаю как все это я написала всерьез...
Это реальное неотправленное письмо.

То, что так играть с судьбой нельзя
Ты и не знал,
Ты не любил...
Как же ты хотел вернуть себя,
Только уже
Не было сил
Только вчера был свет...
Ну а сейчас он где?
Ты в пустоте, где нет,
Нет ничего, нет никого.
Не одну вершину покорил
Всех поимел,
Все получил
Только вряд ли ты счастливым был,
Даже себя
Ты не любил
За пеленой дождя
Горьких не видно слез
Что ты нашел - вопрос,
А потерял себя.
"Ничего не должен Вам никто!"
Это твой клич,
Это твой гимн.
Только ты не думал об одном -
Нужен ли ты другим?
Все ты сумел понять
Кроме вещей простых
Чтобы найти себя
Нужно любить других.
Мда, в написаном виде песня выглядит как минимум бредово...
Что-то понесло меня сегодня

(Y).никогда такого не испытывала (U).

это ваше письмо? надеюсь сейчас всё (L) (L) (L)???

Наталья, все по-разному. Жизнь же полосатая...Вот и выплескиваются эмоции на в воздух, некоторые оседают на бумаге. Спустя какое-то время обнаруживаются и появляется желание поделиться ими

Полоска света сквозь оконный ставень
Проникла в комнату ко мне
И золотистой охры пламень
Поджег пылинки в глубине.
Они искрились и мерцали
В сплетенной солнцем кисее,
Ресницы наши чуть дрожали.
А губы нежное шептали
Неслышное в дремотном сне.
Остановить бы те мгновенья,
Уже не ночь, еще не день,
Горячих тел переплетенья
И в сладких схватках пораженья
Рук сильных трепетную лень.
Но...распахнется вскоре ставень.
Рассеет утро волшебство,
День, суетливо - нереален,
Сжигает ночи колдовство.

Как научиться не роптать,
Не спрашивать " за что?"
Как научиться зло прощать,
Коль все давно прошло.
Как научиться видеть свет,
Когда темно вокруг,
Как можно не давать совет
Пока не спросит друг.
Как научиться принимать
Все в жизни так, как есть,
Как научиться подавлять
Обиду, гнев и спесь.
Как научиться не хотеть
От жизни слишком много,
Как научиться не ворчать,
Что, мол, трудна дорога.
Как научиться........

(*)

Как научиться не роптать, Не спрашивать " за что?" Как научиться зло прощать, Коль все давно прошло. Как научиться видеть свет, Когда темно вокруг, Как можно не давать совет Пока не спросит друг. Как научиться принимать Все в жизни так, как есть, Как научиться подавлять Обиду, гнев и спесь. Как научиться не хотеть От жизни слишком много, Как научиться не ворчать, Что, мол, трудна дорога. Как научиться........ (*)
Замечательно! Спасибо! (F)

Вот опять мне не спится.Сегодня
Что-то вновь растревожило сон
римерещилась осень спросонья
На ветру пламенеющий клен.
* Второпях ветер клен раздевает
* И багряный *срывает наряд
* Ветви тонкие он *обнажает
* Завершая осенний *обряд.
Облетают последние листья.
ослепляет небес синева,
Паутинка тонкая виснет,
Бабье лето собой оплетя.
* И шуршит золотая *одежда
* под ногами спешащих людей,
* А меня согревает надежда
* Теплой осени в *жизни моей

Наталье.- Что вы, что вы. Меня как раз почувствовали. Да еще как! На вопрос прозвучал ответ. Просто океан любви и доброты. Я сяду маленьким ребенком послушать и спеть вместе.
Я бросаю мячик и называю уже просто одно слово "РЕВНОСТЬ".

Ревность бежала следом, остервенело стегая нагайкой по дрожащим плечам. Останавливала и надсаживала под дых, считала пульс. Жарким всполохом заполняла мозг. Горела ядовито- зелеными глазами и рассыпалась вокруг тысячами искр. Сидела рядом, трудно дышала, открытым ртом жадно ловила воздух. Судорожно глотала его и беспомощно озиралась вокруг. Потом сворачивалась колечком на сердце и пела тоскливые песни. Тлена последним окурком в полной пепельнице далеко заполночь, заливаясь слезами и горькой русской и ждала, ждала утра....

по-моему вы играете сама с собой (tr). люди просто пишут стихи(естественно!!! они все про любовь).